Вторник 27.06.2017 01:34

Категории раздела

О конкурсе [17]
Орг.комитет [19]
Судьи [81]
Авторы [353]
Произведения на конкурс [352]
Аналитика [1]
Статьи конференции [1]

Поиск

Наш баннер


Наш блог





Форма входа

Логин:
Пароль:

Конкурс

Главная » Материалы раздела » Последняя волна » Произведения на конкурс

Талант

Андрей Тукташ

Талант




Я сидел и смотрел в монитор.
Если бы действие происходило пару веков назад, я бы мог описать картину следующими словами:
«Мрачным зимним вечером, когда все довольные жизнью люди уже практически спали, а недовольные либо работали в поте лица, либо с болью размышляли о жизненной несправедливости, один молодой человек сидел за столом при свете свечи в сырой каморке под крышей. Неугасающий внутренний огонь вырывался в каждом его взгляде, а лицо с чертами благородства было болезненно бледным. В руке он держал перо, а под столом было разбросано много скомканных листов дешевой писчей бумаги.»
Но я живу в 21 веке, в наше время любая информация распространяется в долю секунды, поэтому любопытное человечество эволюционировало – каждый человек прогоняет через себя в день массу информации, все читают «по диагонали», блоками, мысленно выхватывая из любого абзаца только ключевые слова и только смысл. Поэтому в цене – лаконичность: трехминутные музыкальные сэндвичи без вступлений и кульминаций, динамичные фильмы без тридцатиминутных пейзажных съемок падающих листьев. И, наконец, скупые книги без длинных описаний про фельдиперсовые чулочки и холодную бледность лица.
Именно поэтому я сразу введу вас в курс дела – я сидел на кухне перед монитором и периодически безжалостно нажимал кнопку «del», стирая целые куски трудно рождающегося текста.
На дворе действительно была зима, за окном было темно – лишь фонари чуть рассеивали эту темноту. Вечер не был мрачным – это был обычный вечер трудовой недели.
Моей задачей было написать короткий рассказ для одного хорошего литературного конкурса.
Проблема была в том, что все мои написанные произведения серьезно выходили за установленный лимит. А писать что-то новое мне очень не хотелось. Еще бы – последнее сочинение было написано года три назад, как минимум.
Вспоминаю то время – вечерами я сочинял, печатал, создавал красивые папочки на рабочем столе компьютера. «Писал в стол», как говорится. А потом вдруг разом перестал – как оборвал. Справедливости ради хочу сказать, что это коснулось не только прозы. Также закончилось написание стихов, ведение дневника и сочинение песен на свои же стихи. Наверное, у Вас крутится на языке логичный вопрос «А почему?». Действительно, даже самому хочется это как-то осмыслить, хорошо что время позволяет (и лимит конкурса, ха-ха).
Так вот, началось все лет в 16 – мозг повзрослел, душа тоже – и я начал сочинять стихи, периодически вести дневник, играть с другом в музыкальной группе, жестоко и безответно влюбляться. Годы шли – я продолжал вести дневник, в котором писал о том, как мне нравится «творить», как люди меня не понимают, все сверстники курят и пьют, один лишь я, такой замечательный, создаю вещи, которые другие сделать даже не пытаются и не хотят. Я писал и писал, бренчал на гитаре и бренчал, в тайне лелея том самый момент, когда ко мне придет «признание». Почему я был уверен в том, что «признание народа» все-таки придет? Потому что я сравнивал то, что делал я, с теми продуктами, которые миллионами потребляли наши соотечественники.
И я понимал, что я лучше их.
Песни? Сравните то, что написал я, с наркоманским русским роком на такой же наркоманский белый стих. Или с «два притопа, три прихлопа» современной поп-музыки. О текстах песен поп-песен лучше вообще помолчать.
Книги? Сравните то, что написал я, с Дарьей Донцовой, с криминальными книжками про ментов и зону, с наркоманскими западными «бестселерами».
Стихи? Да люди вообще забыли, что такое поэзия. Поэзия пропала. Тут остались только совдеповские пенсионеры или кокаиновая богема. (хотел написать «наркоманская», но по-моему уже это было бы как-то не по правилам русского языка). Ах да – и репчинка. «Репчинка» и «телеги» у нас вместо Есенина и Блока.
Вокал? Да Вы послушайте 80% эфира – это второй класс ДМШ. Причем каждый гордится своим «саундом» - кто гундосит, кто шепелявит, кто хрипит, кто блеет. Необразованные люди в караоке порой поют в разы лучше.
Поэтому я и все ждал, все надеялся на то, что известность все-таки придет и все написанные мной произведения мгновенно выплеснутся на публику. Придет признание моего таланта, и я смогу уже без опаски творить и творить, радостно наблюдая, как «глагол жжет сердца людей». О-да, это было бы наивысшее счастье. А после моей смерти найдут мои дневники и опубликуют, и все будут взахлеб читать про страдания тогда еще непризнанного гения...
Но потом как-то резко, но, к сожалению, поздно (аж лет через 5-6) , во мне заговорил рассудок.
И вот что он мне сказал, а «крыть» мне было его нечем.
1) Не ты один такой умный и замечательный. Если брать Россию, то у нас сейчас миллионов 5 таких же прекрасных поэтов, прозаиков и музыкантов, которые тебе практически не уступают. Это факт. Выпускники гнесинки, филфака и просто самородки – нас же очень много, целые тысячи. И все не дураки.
2) Вакантных мест на олимпе людской популярности не так и много. 100 писателей, 100 музыкантов – остальные же, увы, за бортом. Человеческое сознание ограничено, мы не можем держать в поле зрения много лиц – остальное уходит в тень.
3) Вакантные места на олимпе занимают не талантливые. Ну, да, не талантливые. Как и в жизни, в постсоветской России. Кто понаглее – то наворовал, и теперь в королях. А остальные – выживают, а не живут. Так и в искусстве – у нас, да и везде – чего ж врать, побеждают не умные, не трудолюбивые, а наглые и коварные, или тупые, но со связями.
Подумал тогда «юноша с благородными чертами лица и болезной бледностью кожи» и решил закончить деятельность, потому что в данной ситуации «писанина в стол» - это пустая трата времени.
Закончить-то закончил, живу как большинство людей, время попусту тратить перестал… но вот какая развивается трагедия глубоко внутри меня. Если у тебя с рождения есть жажда чего-то, то она почему-то не умирает. Ты можешь заглушить ее – но она все равно точит тебя изнутри. Как будто есть у тебя какие-то конечности, но ты ими специально не двигаешь . Какое-то время можно сдерживать себя, но потом начинает нарастать желание встряхнуться, побегать, дать этим конечностям работу.
И вот с этой бедой я уже ничего поделать не могу. Есть во мне жажда музыцировать, писать книги и стихи. Ее можно глушить, но она живет, как ностальгия у эмигранта. А кроме жажды творить есть еще и способности к тому, чтобы это делать, хорошие способности, надо сказать.
Простаивает какая-то часть моего мозга, простаивает, бездействует – я ощущаю это. Что ж поделать, были у меня способности с рождения к этому. Был талант, так сказать. Да он и сейчас есть.
А зачем он мне? Какая от него польза и мне, и людям? Может мне лучше было родиться со способностью быстро бегать или с талантом торговать? Тогда была бы мне от этого таланта хоть какая-то польза. Если бы можно было его продать или обменять, я бы это сделал сейчас, ей Богу, сделал. Но как?
Зачем, интересно, мне эта часть души, часть мозга, которые онемели, омертвели за пять, или сколько там лет? Лучше бы, наверное, я родился прирожденным продавцом. Я знавал таких ребят - торговцев по натуре, они уже с двенадцати лет кому-то что-то продавали и перепродавали, пока я читал Василя Быкова и Достоевского. И, что самое прекрасное, - их занятие им нравилось тогда и нравится сейчас. Сидел бы я тогда также перед монитором, такой розовощекий и с брюшком, только сидел бы не на кухне в старой панельной однушке, а в хорошем коттедже - в своем кабинете…
Но, увы, - нет в мире пункта обмена талантов. И спросить о том, зачем оно тебе это все дано – тоже не у кого. Хотя нет – вру – есть у кого спросить. В принципе, эти проблемы наряду с проблемами «зачем мы живем», «откуда мы произошли», «зачем мы умираем», «что будет после смерти», «где найти руководство по эксплуатации человека» находятся в юрисдикции Бога. Только вот на глобальные проблемы Бог ответил, а вот на вопрос с талантами как-то ответа я нигде не нашел. А догадок как-то нет. Потому что трудно найти объяснение тому «зачем мне холодильник, если я не курю». Зачем талант, если он по факту не нужен? Никому. Даже тебе самому в данный момент.
Хотя, есть у меня мыслишка… Даже не мыслишка, а так – оправдание, которое я нашел для данной ситуации как единственное разумное: может, талант все-таки дается не зря. Он тебе пригодится, но не сейчас и не в тех масштабах, о которых ты тщеславно мечтаешь. Например, песни сочинять для детей в детском лагере или статьи писать для детской газетенке? Может быть, так? Не знаю.
Ну вот, незаметно, и до лимита почти дошел. Жаль. Еще много хочется написать. Но, знаете..
Хочется закончить на мажорном аккорде. Долго думал, что бы написать напоследок. И мысль осенила. Или «муза прилетела», как сказали бы некоторые.
А давайте устроим революцию и бунт. Давайте устроим государственный переворот. Как устроим? Сломаем власть наглых, коварных и «со связями» в искусстве: вы голосуете за меня – а я потом вытягиваю вас. И потихоньку всех бездарей с олимпа таким методом выдавим. Как вам? Реально?
Не переживайте – я не обману. Я прямой и откровенный человек, мои друзья это знают. Если я обману вас, я буду уже не я, не Андрей.
Ладно, долгие расставания нам ни к чему. Что ж – «прощайте!». Или - «до свидания»?








Нравится



Общий список авторов и произведений можно посмотреть здесь

Задать вопрос автору можно здесь

"Последняя волна" форум





Категория: Произведения на конкурс | Добавил: LastWave (20.03.2013)
Просмотров: 871 | Теги: проза, конкурс, Произведения, Рассказы

Облако тегов

Опрос

Считаете ли Вы, что у русского народа, титульной, образующей нации, должна быть единая культура?
Всего ответов: 338

Друзья сайта


Сайт по-читателей



НГУР


ЛИА Альбион
издательство Альбион



РНБ



Сайт о культуре


        Яндекс.Метрика