Четверг 29.06.2017 01:48

Категории раздела

О конкурсе [17]
Орг.комитет [19]
Судьи [81]
Авторы [353]
Произведения на конкурс [352]
Аналитика [1]
Статьи конференции [1]

Поиск

Наш баннер


Наш блог





Форма входа

Логин:
Пароль:

Конкурс

Главная » Материалы раздела » Последняя волна » Произведения на конкурс

Последние стихи

Наумов Илья Игоревич

Последние стихи




Самым сложным было найти место для ночлега. За время скитаний Фед продегустировал не один десяток всевозможных постелей, каждая из которых вонзалась в него невидимыми иглами страха и не позволяла бродяге хотя бы на мгновение расслабить извилины уставшего, но все такого же острого сознания. Бродяге…
С каждым днем молодой поэт все больше сливался с безобразной массой попрошаек, воришек и других отбросов зубастой системы, хваткой бульдога вцепившейся в судьбу студента, громкими шагами простукивавшего свой путь к светлому будущему. Стихи в школе, стихи в институте. Первая публикация. Первая сцена. Легкий гул. Тяжелый гул. Крик во весь голос.
Свобода – это такая сказочная фея, о которой рассказывали в телевизорах, но которую своими глазами видели только те, кому нечего было желать. Кому хватало воздуха, чтобы залить полный бак легких, приводящий в движение механизм чувств и инстинктов.
Писать можно было разное. Писать можно было все, но каждое Все могло в любой момент оказаться вне символов нового букваря, что и случилось с лирикой Феда.С его душой, радужной палитрой растекшейся сначала по просторам Интернета, а затем и по черепным коробкам людей, обнаруживших смысл в словах темноволосого парня, экспрессивно выкидывающего на толпу литры строк и восклицательных знаков. Потом писать было уже нельзя.
Тот, кто один и свободен –враг. Неправильный. Пальцы Феда еще соревновались в беге по клавиатуре, когда пришла пора исчезнуть. Спастись, пока не поздно. Уйти.

Ночлег – это самое сложное. Наклеив усы, сжившись с неправдоподобным париком, Фед не потерял свои строфы и не рассыпал по улицам большого города драже идей, не имевших права исчезнуть без следа. В бреду беспокойного сна слова слагались в стихи, а разум, до этого отказывавшийся запоминать наизусть самые яркие четверостишия, приучился откладывать в потайные отсеки то, что грозило остаться неопубликованным и неуслышанным.

После каждой нервной ночи наступает хмурое утро. Но в тот раз все было по-другому. Родившийся в муках бессонницы план опустошения всех отсеков памяти был простым и отчаянным, а то горластое Интернет-кафе напротив холодного парка ночных терзаний превратилось в самое важное заведение для первого поэта-бродяги сенсорного века.
У него не было много времени, потому что страх всеми частицами своего бесформенного существа корябал спину Феда, напоминая ему о возможной слежке и о прожигающих насквозь едких взглядах из-за столиков. В белоснежно-прямоугольном рабочем поле толпились буквы слов и дотошные знаки препинания, рисковавшие в спешке занять неверную позицию и нарушить ритм того или иного произведения. Страница наполнялась стихами. Страница ожила новыми воплями, позволяя анапестам и амфибрахиям прожигать насквозь несуществующие листы бумаги поэзии сенсорного века.
Усатый, сутулый, неопрятный мужчина оттолкнул тугую дверь и выскользнул на тротуар большого запутанного города.

«Он у меня всегда в “избранных” был. Я его и не удалял даже после исчезновения. В тот день неожиданно стихами посыпал. Не самое гениальное, конечно, но вот это “У меня теперь все хорошо” прям за душу взяло. Жалко его. Хороший был поэт»

Ночлег всегда превращался в сущий ад. Сначала ведь еще место нужно найти поукромнее и потеплее.
Лабиринты одинаковых и разных дворов. Невразумительная глубина большого города, сжимающегося до сотых долей квадратных ангстремов в моменты отчаяния и слепого бегства от самого себя. Стук каблуков.
– Постойте! – шепот, громыханием всех трещоток Вселенной взрывающий темноту новой ночи. – Постойте! Я знаю Вас! Постойте! Я никому ничего не скажу! Я поэт… Вы читали меня! Я Игорь! Игорь Мглистый! Псевдоним у меня такой…
Пропадать можно по-разному. Но каждая ярко-ночная встреча рассыпается вариантами сумасшедших легенд, вложенных в уста самых непробиваемых скептиков и самых неунывающих фантастов.
– Здравствуйте, Игорь… Стихи я Ваши читал. Псевдоним у Вас ужасный…
– Ну да, это так…
– И произведения Ваши отвратительны. И в них нет правды. Они слишком кислые…
Шаги позволяют сцене расшириться до микронов в квадрате. Голове неудобно смотреть из-за плеча, поэтому Феду приходится поворачиваться целиком. А впрочем, он сам так захотел.
– И самое главное, Игорь. Забудьте, что я вам говорил. Все это вздор. Забудьте, что вам говорили те, другие. И мне говорили то же самое… Пишите. Читайте и пишите.
– И я смогу писать хорошо?..
– И Вы сможете писать.
– А куда же пойдете Вы?
– А я пойду на ночлег.
Глупый, бессмысленный диалог. А последний ночлег – это последняя проблема. Ее решение растворяется в лабиринтах всех дворов невразумительного города сенсорного века.
Занавеса нет. Это же не театр. Это ночь.








Нравится



Общий список авторов и произведений можно посмотреть здесь

Задать вопрос автору можно здесь

"Последняя волна" форум





Категория: Произведения на конкурс | Добавил: LastWave (30.08.2013)
Просмотров: 528 | Теги: проза, конкурс, Произведения, Рассказы

Облако тегов

Опрос

Считаете ли Вы, что у русского народа, титульной, образующей нации, должна быть единая культура?
Всего ответов: 338

Друзья сайта


Сайт по-читателей



НГУР


ЛИА Альбион
издательство Альбион



РНБ



Сайт о культуре


        Яндекс.Метрика